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Mostrando entradas de abril, 2011

DONDE MUERE LA ESPERANZA. Relato.

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De no ser por el cerco de la luna no lo hubiese visto llegar. El color de su piel se fundía con la noche y las sombras de los árboles camuflaban sus pasos presurosos. Lo tengo- me dijo colocando en mi mano el fajo redoblado de billetes-. Ahora él ya podrá ser libre. Luego abrazó mi vientre y me rozó los labios con un beso rápido, demasiado rápido como para ser una despedida, pero no tan rápido como para poder evitar que viese que lloraba.
No pregunté de donde procedía aquel dinero, podía imaginar que había embargado su vida por nosotros. Me limité a entregarlo a la persona indicada del muelle, que tampoco preguntó, y a intentar convencerme de que con mi trabajo pagaría su enorme deuda. No podía salir mal. Tras el mar estaban las oportunidades, una vida nueva donde poder criar a un niño nacido libre. Trabajaría muy duro para enviar dinero y en un par de años a lo sumo volveríamos a ser de nuevo una familia.

Pensaba en él en la fragilidad de la barca, abrazada a mi cintura y a la esperan…

Qué somos en realidad

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A través de los mensaje que el entorno nos envía llegamos a la conclusión de que somos un todo, relativizado por las decisiones que con más o menos acierto tomamos. Somos lo que comemos, somos lo que vestimos, somos lo que votamos, somos lo que compramos, somos en definitiva lo que los demás ven en nosotros.

Esa forma de determinar qué cosa somos y en qué podemos convertirnos es la manera más superflua de agrupar al ser humano en géneros neutros sin identidad. No me imagino siendo una loncha de jamón o una camisa de un gran almacén, entre otras cosas porque no siempre como jamón y no siempre me gusta un tipo de moda concreto y la que me gusta no siempre puedo comprarla. Es imposible que alguien sea lo que coma o lo que vista, a no ser que existan adjetivos como: dietomediterráneo, proteínico o jamónico (de york o serrano).
Tampoco entiendo que existan personas corteinglés, gente carrefour o generación mercadillo. No me cuadra.

Ni quisiera yo que se me conociera por lo que voto, triste …

Cultivo una rosa blanca

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Qué difícil es en estos días encontrar amistad verdadera. Tendemos por sobre todas las cosas a cuidar de nuestra independencia y a salvaguardar nuestra intimidad y nos encontramos las más de las veces solos como la una, sin un hombro amigo sobre el que llorar o sin una carita sonriente para alegrarnos las notas de este trimestre de vida.

Cuánto amarga la naranja amarga y sin embargo qué buena mermelada se hace con ella. Pienso que los minutos de soledad complementan al ser humano, siempre que sea elegida y no encontrada, que ya no impuesta porque eso sería delito de omisión a un derecho tan fundamental del hombre como es el de amar y ser amado.

La soledad, ese pájaro grande multicolor que cantaría Milanés, pero que tan negro se vuelve cuando aparece de pronto y a veces tan rodeada de gente.
Los mejores poemas se escriben en soledad, las mejores canciones, las mejores quejas, los mejores reproches, la mejor inquina, el mejor despiadado pensamiento siempre está escrito en soledad.

Y mientra…

DÍAS.

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MUEVE EL MUNDO UNA BRISA GRIS QUE TIENDE A DEJARLO TODO QUIETO. LA PRISA SE ADHIERE A LAS GENTES QUE VEN PASAR LOS DÍAS SIN QUE NADA CAMBIE. TENEMOS UN SALIDERO EN EL RECIPIENTE DE LA ESPERANZA, LA VEO DERRAMARSE A MI ALREDEDOR Y SOY CONSCIENTE DE QUE CADA VEZ ME QUEDA MENOS. NO ESPERO QUE ALGUIEN HAGA ALGO, SÓLO ESPERO NO DESISTIR.
VAMOS A HACER COMO QUE NO ESCUCHAMOS EL CANTO DE SIRENA, DEMOSLE TIEMPO AL QUE NO TIENE Y OXÍGENO AL DESALIENTO. YA NOS CUESTA MIRAR AL FRENTE SIN TENER QUE BAJAR LA CABEZA. EMPEZAREMOS A DESPEDAZARNOS ENTRE NOSOTROS ANTES DE EL SOL SE PONGA Y LA LUNA LLENA NOS CONVIERTA EN LOBOS.  SÓLO ENTONCES VOLVEREMOS A SER MÁS HUMANOS.